L’ascesa verso il mare

Sull’erba rasa delle cime si stampano il cielo e il volo lancinante del grande corvo, dell’aquila o forse anche del gipeto: noi non siamo più vicini al cielo, noi siamo nel cielo, nella sua orma, nel disegno dei suoi fiori, nelle incisioni danzanti, zampillanti, delle corna di stambecco o di camoscio.

Il cielo e le sue nuvole: la sorgente di Fontanalba è lattiginosa come una nuvola, una bruma leggera di aurora bambina, quando le parole non riescono ancora a separare, ma intrecciano una lingua amorosa dove l’italiano e il francese non gridano, e soprattutto non gridano al lupo. Mi piace immaginarlo bianco, anche lui, il lupo che non si vede e che ha dovuto svanire nella luce troppo viva del giorno che avanza.

Eppure, la più grande meraviglia viene dalla speranza che noi mettiamo nel mare comune, comune al Mercantour e alle Alpi Marittime, al groviglio delle loro lingue, comune e desiderabile sopra ogni cosa: è verso questo mare che noi saliamo, è lui che svelano le altitudini più elevate, è in lui che ci perdiamo dalla cima dell’Argentera dove non sappiamo più che cosa ci abbagli: lo splendore della neve, lo scintillio delle rocce, l’argento del mare. O questa felice confusione.